张杰给豪斯安排的酒店在迪拜码头区,不高,但视野开阔,安保严格。
房间是套房,客厅宽敞,落地窗外是凌晨时分沉寂的城市和海湾模糊的轮廓。空气里是酒店标准的清新剂味道,掩盖了昨夜的血腥和尘土。
豪斯把出诊箱放在客厅茶几上,自己拄着拐杖走到窗边,看着外面零星灯火,没说话。张杰站在门口,也没急着走。
过了大概一分钟,豪斯转过身,背对着窗外逐渐泛灰的天光,身影成了一个剪影。他开口,声音在过分安静的房间里显得有点突兀,“你确定你能同时对付驼铃和高桌吗?”
问题很直接,像手术刀划开皮肤,没留什么缓冲的余地。
张杰靠在门边的墙上,闻言抬起眼,看向豪斯。房间里只开了盏落地灯,光线昏黄,他脸上的表情看不太真切,但嘴角似乎扯动了一下,像是笑,又不太像。
“我有的选择吗?”他说,声音平静,听不出什么情绪。
豪斯整个人顿了一下,像是被这个反问噎住了。他隔着几米远看着张杰,看了好几秒,然后慢慢地摇了下头。
没有,这小子从来没得选。从他被扔进这个吃人的世界,从他认了约翰·威克当老师那一刻起,路就只剩一条。
往前,杀出去,或者死。
什么平稳度日,什么金盆洗手,都是扯淡。这行当,沾上了就别想干净离开,要么爬到顶峰让别人不敢动你,要么变成哪条阴沟里无人认领的烂肉。
张杰移开目光,也看向窗外。天边那抹灰白在扩散。
选择?从来就没有那玩意儿。有的只是接招,拆招,然后在下一招到来前,尽量让自己变得难杀一点。
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